Version audio : Rolex tower - Vladimir Kush (sur la musique de Roberto Fonseca :  Por Ti - Roberto Fonseca Trio - Frankfurt Radio Big Band)

C’est un gigantesque vaisseau de pierre aux fondations à dix mètres sous terre enterrées, mûrs couverts de clameurs qui montent jusques aux cieux. Des fenêtres multiples, des grilles plaquées aux soupiraux amènent jusqu’à nous des écharpes de jour ; des vagues de nuages pleins à craquer, comme s’ils retenaient leurs larmes, font onduler le paysage et viennent lécher le sommet de l’édifice qui vacille dans une bulle de tristesse. 

Au début, on ne voit rien ; puis, les contours des êtres qui peuplent cet espace faiblement émergent, lueurs incertaines, ombres changeantes, parfois illusoires. L’espace en masses indistinctes bientôt se fractionne. Enfin, les formes s’immobilisent et s’imposent… C’est une heure pastel. Parfois nous parviennent des sons, bourdonnements d’abord confus, semblables à quelques traces d’écumes. Il y a alors dans l’atmosphère cette vibration, qui, lentement, se met au diapason d’un alphabet de lumière rampante dont on ne perçoit que l’écume et qui peint les sons d’une nature différente.

Seuls, quelques ocelles de lumière éclairent les chaînes qui se lovent dans les gorges d’archaïques poulies auréolant la scène d’un caractère onirique. Inutiles, elles pendillent, cliquettent, se dandinent en exhalant des plaintes rouillées. Aucun d’entre nous n’en connaît l’utilité. 

Le dôme, d’un corps lourd embrassé par le temps, tourne ses pages de pierre ouvertes au couteau de nos mémoires. Un rêve dans le rêve, avec comme simple ligne d’horizon le tic tac, obsédant, de la Rolex qui l’enserre, brasse les heures, nous étreint et nous dit que l’on vit encore avec le vent pour seule couverture. Des escaliers, aéronefs de métal, partent du sol, tissent des entrelacs, s’élèvent aériens dans un jeu complexe de dérives, virent, se rejoignent, se divisent et s’entrecoupent pour n’aboutir à rien. Beaucoup s’y perdent ; les emprunter mène au néant. 

Ainsi, le présent semble figé et vibrant à la fois. On dit que sa parole monotone, sa psalmodie, est un requiem. Et la lumière en minces festons blêmes, les effritements du jour qui tombent des meurtrières étroites dans lesquelles la poussière en mouvement esquisse des ballets, touche des lambeaux de noirceur et de silence. 

En vérité, il s’agit bien là d’un enterrement ; celui du temps parti que les mots jamais ne reprendront, un adieu progressif aux stries de clarté qui coulent des soupiraux, accentué par une pénombre tiède et ambrée, une nuit qui soudain envahit nos regards, fluctuation de l’obscurité éclairant des travées d’outre-tombe d’un hypogée secret tutoyant les nuages. 

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