Déconfinement-1 : À quelle sauce (Les exos de l'atelier)

« De la sauce, que diantre ! Fi donc, nulle sauce en ce jourd 'hui ! * »

On a beau dire, celle que je préfère c’est la sauce Bibiche. Chaque fois que je pense à elle, ça me fout la tête en vrac. Huit ans, quand on s’est connu nous avions huit ans. J’ai tout de suite su. Pourtant, depuis je me suis souvent demandé : « Que sait-on à huit ans ? ». Aujourd’hui, après toutes ces années, je l’entends encore déclamer : « De la sauce, que diantre ! Fi donc, nulle sauce en ce jourd ' hui ! ». Pourtant, on en a cuisiné de la sauce. Toutes. Et oui, même encore, d’y penser ça me fout la tête en vrac.

C’est con une tête, ça ramasse, ressasse, on égrène, ça gangrène. Remarque, le vrac, c’est la mode ; tu fous le sac dessous et tu appuies sur la manette, et ça coule, ça coule… Oui, ça coule, depuis dix ans déjà.

Quelques années plus tôt…

—  Qu’est-ce que tu fais ?

— J’écris le journal de mon avenir.

— J’y suis ?

— Quelle question !

Sur le cahier, des esquisses de lettres, des lettres qui ne vont pas au bout d’elles-mêmes. Un avenir incertain, à n’en pas douter… Mais, un avenir. Et puis, j’y suis.

Auprès d’elle il se sent profondément, tranquillement lui-même. Un chardonneret élégant s’interpose, puis file dans le ciel. La main du vent vient froisser son passage.

— Tendez l’oreille à la douce mélancolie du chardonneret pour vous souvenir de l’époque où vous étiez libre.

— Regrets ?

— Non.

— Et ?

— Juste un petit passereau au plumage noir, brun et jaune masqué de rouge ; un oiseau d’apparat.

— Un chardonneret apporte le bonheur dans une maison.

Aujourd'hui…

La plaque avec nos deux noms sur la boîte aux lettres a disparu, engloutie par la végétation. Le portail rouillé, ouvert sur des solitudes, des murmures de vie, reste battant. Qui viendra le fermer aujourd’hui ? J’y reviens, pèlerin de ma peine. Il est noir le chemin qui mène à ton cœur. Ce soir, la forêt est prise sous les reproches d’un orage. Opiniâtre, il poursuit ses invectives… mais celle-ci, à peine ébouriffée, n’en a cure.

J’écoute le chant de l’eau qui pianote sur les feuilles. Il se glisse parfois à son insu de petits diamants dans ce fatras, des airs de sonatine qui frôlent ton visage, des silences qui me rendent hagard et me laissent à penser que la seule limite qui vaille d’être franchie, c’est celle qui me sépare du grand silence.

J’entre dans la forêt. J’arrive devant le petit étang. Veux-tu que je te dise ? Le sommet de la vie c’est t’écrire une lettre d’amour, passionnément… Attends-moi.