Les mystères couleur « couchers de soleil » prennent la tangente.
Réfugiés dans nos songes ils éparpillent les indices de leurs fuites.
Debout, face à l’Est, le visage offert au jour, je ferme les yeux.
Un pas à gauche et c’est le Nord ! Le froid me glace !
Demi-tour ! Je surfe sur le Sud !
Mes ailes se déploient majestueusement en voiles de vaisseaux.
La côte s’échappe ! La boussole s’affole ! Trop tard, route à l’Ouest !
L’Orient s’est étoilé à l’Occident.
En dessous de la ligne d’horizon le mécanisme intemporel se réarme lentement.
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