L’objet gisait au milieu du sentier parfaitement insolite dans ce cadre bucolique.

            Gérard faillit poser le pied dessus.

            Cela faisait une bonne heure qu’il courait. Il avait passé le seuil où la douleur fait place à une bienfaisante euphorie. Ne pas bloquer le flux d’adrénaline. Respirer calmement.

            Ce truc au milieu du sentier l’intriguait tout de même un peu…

            Il en fit le tour sans cesser de trottiner et en soufflant consciencieusement.

            Mais bon, un petit vent du nord commençait à se lever. Ne pas se refroidir. Allez, allez ! Il verrait çà au retour.

Tout en continuant son ascension, il repensait à cette chose qui avait freiné sa course.

Que faisait-elle là, au milieu du chemin ?

Probablement déterrée et poussée là par quelque sanglier. N’avait-il pas remarqué dégringolant du talus en surplomb, des cailloux et de la terre fraîchement remuée ?

L’endroit était inaccessible à tout véhicule… même à pied, il avait dû contourner pas mal de ronciers et d’amas rocheux. En maints endroits le sentier se perdait sous les ajoncs ou les fougères géantes. Il ne devait pas y passer grand monde…

C’était la première fois qu’il venait courir dans ce coin-là… et la dernière ! Trop chaotique. Casse-jarrets et coupe-rythme.

Ce matin, il avait voulu éviter le sol détrempé de la vallée. Mauvais pour la vitesse. Et le brouillard. Mauvais pour les poumons. C’est pour çà qu’il avait affronté le mont de la Grandusse.

Justement, il venait de déboucher là-haut dans les prairies, ébloui par le grand soleil. Le spectacle à ses pieds était grandiose : le brouillard en effervescence essayait vainement de gagner les hauteurs. Seuls, émergeaient le clocher du village, et la cime des cèdres bleus du château. Gérard constata que le versant qu’il venait de gravir était sûrement l’endroit le plus boisé de la région.

            La contemplation du paysage ne le retient pas longtemps. Il n’est pas là pour çà. Ses muscles sont chauds, il est en sueur. Pas question de se refroidir.

Être en forme dimanche prochain. Vital !

« Si on perd encore le prochain match, on redescend en 3^e division. C’est çà que vous voulez ? Alors les gars, vous savez ce qu’il vous reste à faire. Toi, Gégé, t’as intérêt à assurer. Tu sais qui garde la boutique en face ? Torinal ! J’te fais pas un dessin. »

Il entame la descente. Aussi difficile que la montée à cause des pierres qui roulent. Gaffe où tu poses les pieds mon Gégé…

Torinal, putain ! Un cauchemar ce mec… laisse rien passer. Une forteresse ! Concentration. Accélération. Contrôle du souffle… maîtrise du mouvement.

À mi-parcours, il s’accorde une pause. Courbé en deux, mains sur les genoux, il expire profondément.

Tiens, sur le sentier, voilà l’objet qui l’avait arrêté à la montée. Du pied, il écarte les végétaux qui le masquent :

Un bonnet ? Un casque !

Mais qui n’a rien à voir avec les casques actuels en plastique fluo, bigarrés, de motards ou de vététistes...

Celui-là est gris-vert. Terne. Austère. En tissu raidi par les moisissures et les lichens. De chaque côté, quelque chose qui ressemble à des écouteurs intégrés.

Gérard ne pense plus à courir. Ni à respirer. Torinal est bien loin…

D’un revers de pied, il retourne l’objet. Une lanière de cuir sombre se déroule, terminée par une boucle rouillée. À la fixation qui la relie au casque, pend une grappe de feuilles et de mousses agglomérées. Sa main s’attarde sur l’agglomérat et commence à l’émietter machinalement.

Surgie du passé, la voix de son grand-père :

       « Un avion de la Luftwaffe… Abattu par les Alliés »

Tous ces mots qu’il ne comprenait pas. Trop petit.

Ses doigts s’enfoncent au cœur de la grappe.

       « Le pilote a pu sauter »

            Du bout des doigts il effleure le casque, la boucle, la lanière, la fixation,

       « Parachute en torche »

Son ongle rencontre une consistance qui rappelle celle de ces « langues de bœuf » proliférant sur les vieilles souches.

       « Le corps du boche retrouvé fracassé sur les rochers de La Grandusse. »

Comme aspiré, son index plonge brusquement au milieu de la matière.

                   « Pas beau à voir… »

Un jus noirâtre remonte entre ses doigts.

Relent de champignon en décomposition.

Sueurs froides. Cœur qui s’emballe… Oh nom de Dieu !

Une nausée le submerge. Il lâche le casque, le projette au sol.

Il secoue sa main avec frénésie et s’enfuit en hurlant.

Cette dernière phrase qu’il avait fini par croire inventée par son grand-père vient de lui exploser en plein cœur :

              « Le pilote n’avait plus son casque

                et son oreille gauche avait été arrachée. »