À Tervaine il fait toujours chaud. La nuit tombe lentement sur cette journée ordinaire d’août.

Dans la rue Des Pas Sages, un vent léger se lève, balayant les heures ennuyeuses et écrasantes du métro-boulot-dodo.

Il est près de 22 h quand les fleurs de bitume pointent leur nez, une à une, et animent l’impasse de leur fraîcheur toute relative. Les trottoirs semblent progressivement s’imprégner de leurs couleurs. Et derrière ce ballet de créatures hétéroclites, spéculant inlassablement sur qui va tirer les cordons de leurs bourses, un étrange hôtel tente de se dissimuler. Il s’agit du « Bellevue ». Un temple qui tient surtout lieu de musée. Il est le seul, l’unique de TERVAINE, là, dans toute sa sombre et mystique splendeur. Un colossal bloc de pierre monté sur deux étages avec de grands volets, et une porte-cochère toujours ouverte. Fût un temps, on devine presque qu’ils étaient rouges sous les croûtes de suie.

L’odeur âcre qui s’en échappe vient narguer celle du regard des eaux usées, tandis que des effluves d’eau de Cologne naviguent d’un trottoir à l’autre, offrant des zones de décompressions qui ravissent ces mortels venus se livrer dans l’antre des cons damnés.

On sent la moquette, encore collée aux murs, qui a comptabilisée les passes, bien avant l’âpre guerre. La poussière, l’humidité, les frasques et le temps ont transformé le couloir qui mène aux piaules en antichambres de l’enfer.

Il reste quelques rares carreaux au sol, laissant apparaître une dalle polie par ces pas perdus, formant une rigole jusqu’au fin fond de cet abîme.

Et quand on entre dans le salon situé sur la gauche, le spectacle frise le sordide. Dans un décor très rudimentaire, façon « Louis-caisse », quelques tables basses et des banquettes usées, rouges elles aussi, sont disposées comme sur une partie d’échecs bien entamée, prête à reprendre la vie suspendue la veille. Dans un coin de la pièce, des plantes vertes en tissus camouflent une veuve noire en compagnie de deux ou trois corps aux formes à peine distinctes, et plus loin, sont pendues des tentures extravagantes cachant un escalier qu’on imagine fort bien mener aux oubliettes.

Non loin de là, il y a Juliette et Margot sorties d’un tableau de Toulouse-Lautrec ou de Degas, fin 1800. Patientes et affligées, les bas résille déchirés, les corsages défaits, ces valseuses sont lovées l’une contre l’autre, l’air vide comme ivre de trop d’excès. Un mégot encore fumant est agrippé aux lèvres de Juliette tandis que Margot, péniblement, rajuste son corset. Sous leur maquillage noyé, elles balbutient quelques mots avant de sombrer, toutes deux, dans l’état comateux d’une petite mort tant désirée.

Il semble que le temps se soit effectivement arrêté, que l’heure, pour certains, ait sonné.

Grace, la maquerelle trônant devant la grande entrée, est comme l’enseigne, les lustres et le comptoir de l’établissement, d’origine. D’autres pièces de musée subsistent, mais la plus exotique reste cette vieille passée de tapin à tapisserie, faisant office de Saint Pierre devant son allée.

Peu bavarde, sa voix rauque à l’accent Anglo-Belge et débit parisien, certifie conforme qu’elle est bien née là, accouchée sur le seuil même de cette porte, il y a une éternité. Et lorsqu’il lui arrive d’en rire, les murs en trembleraient presque.

Elle porte invariablement une longue robe de velours, toujours rouge, sous laquelle se cache un bout de soulier noir verni. Grace est une brune aigrie, les cheveux pris dans un chignon mal fait. Ses yeux charbonneux, ses pommettes roses saillantes et sa bouche couleur sang tranchent sur son teint blanc. Quelques grosses bagues aux doigts et autres breloques autour de son cou lui donnent fine allure, bien qu’un peu ronde. La démarche bancale et musicale due à sa jambe de bois rajoute à ce culbuto un certain charme.

Elle rêvait de faire le tour du monde avec son matelas sur le dos. Mais, de son purgatoire à dorer, ce qu’elle sait du monde, ce qu’elle en a vu ou entendu, nul ne peut le dire. Elle connaît les hommes sur le bout de ses doigts pour en avoir bouffé jusqu’à l’indigestion. Il n’est donc pas étonnant qu’elle préfère avoir le cœur sur la main, bien au fond de sa poche lorsqu’elle les regarde se jeter à son pied. Elle est devenue un mur de plus à cet édifice inébranlable, imperméable à la misère humaine, indifférente aux crises existentielles et silencieuse comme une tombe sur les travers de ceux qui empruntent ces lieux.

Patronne du Bellevue, sa notoriété en a fait celle des Pas Sages et aussi de TERVAINE jusqu’à des kilomètres.

Dans cette rue, il n’y a pas de Monsieur qui tienne, ni de Dame ou de Demoiselle ; que des âmes perdues, en transit ou sur pause un temps certain.

Le quartier est bien connu pour faire perdre toutes connexions avec la comédie humaine. Et passée l’heure du souper, ce ne sont que des ombres du soir qui se croisent, laissant le vague à l’âme, les cartes de visite et les convenances au vestiaire.

On n’arrive donc pas là par hasard. C’est ici que cela se passe, que notre existence nous saute à la gorge et révèle notre vraie nature.

Un jour, s’affranchir de tout conformisme prend le dessus et presse le pas, quelle que soit la direction de la fuite. Après cela, certains se réveillent dans leur lit, en sursis, et d’autres ici.

Grace le sait, même si l’enfer n’est plus ce qu’il était... ni là où on l’attendait « La chaleur humaine, y a que ça de vrai ! ».

Et comme un rituel, au moment de franchir le seuil, elle accueille chaque hôte, sourire en coin, en lui tendant la main.

Grace : « J’étais à la fenêtre, et je vous ai vu.... Bienvenue ! Vous verrez, vous ne serez pas déchus. »

En cet instant, je réalise que ma course est finie. Là, au « Pas Sages », l’Enfer, j’y suis. Cette garce de grande faucheuse m’a mis le grappin dessus... Merde, j’suis cuit !