Pardon aux amateurs, férus de poésie,

Qui rêvaient que mes vers fussent à la hauteur,

De ceux que composa, en son temps, tel auteur 

Des lettres révéré, car c’est une hérésie :

Poète ? L’ai-je été ? Simple paramnésie ;

Songe sans vérité, mensonge trop flatteur

Que punirait un jour l’ange exterminateur,

En sourcilleux censeur de toute frénésie.

Hélas, je le sais bien, toujours je décevrai

Celles et ceux, nombreux, qui n’aimant que le vrai

Savent examiner les écrits sans faiblesse 

Et les jugeant ainsi, à l’aune des géants,

Disent pourquoi ces mots, hors d’un propos qui blesse,

Sont indignes du jour et par trop malséants.